1982. Su obra se muestra con gran éxito en diferentes sitios de la ciudad de Maracaibo (Venezuela).
1984. Integra la Colectiva de Pintores Ocañeros, realizada en el Club Ocaña.
1987. Expone en Barranquilla, en el Club Colombo Italiano.
1990. Se dedica a la plumilla; ilustra el libro del poeta Jaime Cárdenas Moncada, en esta técnica.
1991. Combina la pintura con el arte de escribir.
1992. Expone en Bogotá, en el Club Colombo Libanés.
1993. Expone en colectiva, en la Cámara de Comercio de Cúcuta.
1995. Exposición en Caracas, Venezuela.
1997. Expone en la Galería Arte y Espacio, en Medellín.
1998. Expone en la Galería El Poblado, en Medellín.
2001. 27 de diciembre. Acabó con sus días, en una drámática decisión que conmovió a los círculos intelectuales de la Provincia de Ocaña.

DIMENSIONES

¿Es cierto que los artistas tienen un ritmo de vibración interior, más intenso que las demás personas?

Sin duda alguna; cuando un hombre y un hombre es el que mide verticalmente. No aquellos bípedos que se arrastran por la vida, convencidos que pueden hallar la felicidad, a través de su desmedida ambición.

Un verdadero artista, es inspiracional. Su ritmo vibratorio y su medida es superior a los demás humanos.

Ello hace que algunas veces tenga un carácter inestable y difícil para la convivencia normal. Como consecuencia de su elevado talento, no se le puede encasillar en partidos políticos, sectas religiosas o en agrupaciones de cualquier tipo.

La sociología los define como seres inestables, asociales, piezas sueltas de la gran maquinaria. La sicología los clasifica como neuróticos, sicóticos, seres conflictivos, con demasiados traumas.

La religión los condena por herejes y ateos; por sus prácticas de magia y astrología, que atentan contra las creencias y la buena fe de sus fieles.

Los políticos deshonestos los detestan, porque saben que ellos son los verdaderos fiscales; la voz denunciante de sus mentiras y de su desmedida corrupción.

¡Artistas!

Hombres extraños, dignos de sus oficios, auténticos, seguros y convencidos de sí mismos. Ellos están por encima de la crítica ruin de los envidiosos; y del elogio hipócrita de los aduladores.

En diferentes épocas, en forma despectiva se les ha denominado con diferentes nombres como: brujos, magos, estoicos, paganos, herejes, románticos, ateos, soñadores y locos.

Es gratificante hacer parte de esta cadena, que se llama arte y estar convencido que para llegar a ver los resplandores de la luz del alma; es urgente atravesar las sombras. La sombra es el mundo. El mundo es un cazador. Un juez corrupto. Un verdugo.

La sociedad, con su doble moral, es una bailarina lujuriosa; la sensual Salomé, pidiendo la cabeza del Creador. El verdugo decapita al artista y exhibe su cabeza en bandeja de plata; ante los gobernantes, ante los gobernados, trofeo de los tiranos y el premio de los homicidas.

Cuando cae a la tierra la cabeza ensangrentada de un artista; de un real solitario, se prenden las hogueras de los sueños.

El pensador no es de ayer ni de mañana.
Él es una oración.
Un salmo de alegría, que se eleva a los cielos,
sembrando resplandores.

Es un niño dorado y transparente, viajando con la luz, para ser coronado de olivo y de laurel, por el sol inocente de la primera aurora.

Si el mundo ha destruido el nido de las águilas; no hay razón para creer que conozca sus vuelos; y que pueda mirar de frente al sol, sin el riesgo de perder la visión.

Pero, ¿cómo puede perder la visión aquel que siempre ha sido ciego?

FÉNIX

Toda la luz del sol contenida en mis sueños.
Toda la eternidad contenida en mi muerte.
Toda el agua del mar contenida en mis lágrimas.
Soy como el Fénix, muriendo y renaciendo
a cada instante; realizando mi vuelo.

AMINTA

Mi madre: inmortal y buena

Soy un cristal de cuarzo
tallado por los siglos;
cada borde una pena,
cada lado un silencio.

Soy un ojo en la roca
que se labra así misma,
a través de la lágrima.

Me desprendí del cielo
una noche de enero

¿ Meteorito o estrella ?
¿ quien lo sabe ?

Una mujer trigueña
se perdió en los caminos,
dejando en cada huella,
un pedazo de piel,
un pedazo de sueño,
un pedazo de vida.

Cuando voy por mi senda
descalzo y solitario,
me acuerdo de sus huellas
y se calzan mis pies
con sandalias de amores.

Cuando me siento triste
y lanzo mis lamentos
a la noche.
Ella estremece el cielo,
naranjo en flor
que derriba mi vieja dentadura.

Me nacen nuevos dientes,
dientes de leche,
de mirto y de azahar.

La alegría juguetea
a través de mi risa.

Por un instante al menos
soy un hombre feliz.

MURIÓ LABRANZA
31 de enero de 1953 - 27 de diciembre de 2001

Jairo Rincón, conocido en el mundo artístico con el nombre de Francisco Labranza, acabó con sus días, en una drámática decisión que ha conmovido a los círculos intelectuales de la Provincia de Ocaña.

Cultivó una estrecha amistad con Alvaro Claro Claro, a quien entregó parte de su producción poética y pictórica para que fuera publicada en http://laplayadebelen.org/